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Mostrando las entradas de octubre, 2010

Muerte del Hombre

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Si acaso el ángel desplegara la sábana final de mi agonía y levantara el sueño que me diste, oh vida, un sueño como ave perdida entre la niebla, igual al pez que no comprende la ola en que navega o el peligro cercano con las redes; si acaso el ángel frente a mi dijera la ultima palabra, la decisión mortal de mi destino y plegando las alas junto a mi cuerpo hablara, como cuando el rocío desciende lento hacia la rosa al dar el primer paso la mañana, ya miraría en mi sangre el negro navegar, la noche incierta, el pájaro que sufre sin sus alas y la más grave lentitud: la muerte. Aun cerca de la íntima agonía estás, oh muerte, clara como espejo; más abierta que el mar, más segura que el aire que entró por la ventana, más mía y más ajena por mi sangre y mis brazos en esta soledad. Estás tan fértil como niño que, angustiado, llora antes de ser, entre la sangre siendo y por la piel más vivo que la piel; te llevo como árbol, tierra y cauce, y eres la savia pura, l

Lies

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Lies, to deceive Tellin' lies, tellin' lies I can't believe Lies, to deceive So many lies, so many lies Why do we believe? I've done wrong I've listened to the wrong advice I saw something in you once Now I see it ain't so nice Trouble is, I believed in you I was the one who was being fooled But I won't let it be the same I won't fall back into your little game of Lies, that deceive Your little lies, your little lies I can't believe Lies, won't retrieve The love you lost, the love you lost When you lost me? You filled my head with untruth Made me believe that you were you Fed me lines of make-believe But this time it's you who'll see Your lies, won't retrieve The love you lost, the love you lost When you lost me? When the situation occurred You quickly hid behind your words I opened up my eyes And soon I realized That it's too late, my love has turned to hate And there's nothing left for

Final Feliz

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Cuando decidí por fin iniciar una relación amorosa, y fuiste tú quien se prestó a semejante empresa, lo primero que hice fue sacarme los ojos con aquella cuchara deshabitada, de esa forma no podrías mentirme, así me libraba de toda sospecha que pudiera ensombrecer nuestro pecado, librarme del dolor no fue sin embargo tarea tan fácil, menos aun fue el acostumbrarme a tanta soledad, a tú soledad, a la ausencia de saberte ajena e intocable, y como todas las historias felices, y más que felices, reales, nuestra historia finalizo sin iniciar nunca, sin habernos conocido, finalizo igual que las otras historias, aquellas que no son ni felices ni tristes, termino con la fría muerte abrazando mis entrañas, mientras Debussy me mostraba la Luna.

El Héroe

Una producción de: Instituto Mexicano de Cinematografía Guión y dirección: Carlos Carrera Producción: Pablo Baksht / Gabriela Castañeda / Julia Con Fotografía: Jorge Mercado / Hugo Mercado Edición: Daniel Medero Reyna Sonido: Gabriel Romo / Jorge Romo Música: Gabriel Romo Animación: Visiographics, Luis Carlos Carrera Sinopsis: Una historia de amor que termina antes de comenzar. Premios: - Palma de Oro al Mejor Cortometraje, en el Festival Internacional de Cine de Cannes, Francia 1994. - Coral de Oro al Mejor Cortometraje, en el Festival Internacional del Nuevo Cine Latinoamericano de La Habana, Cuba 1994. - Premio "Pitirre" a la Mejor Animación, en el San Juan Cinemafest, Puerto Rico 1994. - Ariel al Mejor Cortometraje, México 1994.

Monkey Gone to Heaven

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Vi a los Pixies, cante con los Pixies, grite con los Pixies, vi a Kim, Dios! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames!! no mames

Corona Capital

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Extrañamente por un momento imagine que seria bueno ir acompañado a este concierto, la realidad por otra parte me recordó que eso no es posible :S conste que lo intente, no soy agradable, ni modos, siempre hay mejores acompañantes que yo ¡¡¡ PIXIES !!! Después de ver en vivo a Kim podre morir en paz

La Luna

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Hay tanta soledad en ese oro. La luna de las noches no es la luna que vio el primer Adán. Los largos siglos de la vigilia humana la han colmado de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo. Jorge Luis Borges

Romance de vanos encuentros

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No preguntes quién pone en este canto un alma destinada al sufrimiento y un pobre corazón que te ama tanto. I Bronces de las ocho y media nos llaman cada mañana -entre tu casa y mi casa- de dos cornisas y un breve saludos de camaradas. ¡Estás tan bella, vestida de crujiente espuma blanca bajo ese sol de las ocho que te ciñe y que te alaba! Sus amarillas saetas bordan en tu pelo el aura que me recuerda las leves imágenes de las santas. (Pienso que rezarte a ti tal vez me salvará el alma...) II Las campanas matinales ponen música en la senda por donde a tu escuela vas, por donde voy a mi escuela. Tontamente, tontamente me vuelve la vieja idea cada vez que nos cruzamos en nuestras rutas opuestas: pienso en el ayer que ataba con una risa dos sendas, cuando jamás nos cruzábamos tú y yo en camino a la escuela. Con una misma campana, con una misma existencia, y por una misma calle con sol de las ocho y media... Para nosotros, entonces, había una

Costumbre

La supervivencia y salud mental dependen mucho de mi capacidad de hacerme menso, lo malo es que de tanto ya se hizo costumbre... y aun así me doy cuenta de todo

Dedicated to John Lennon, 70th Birthday tribute~

Nocturno de la Estatua

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Soñar, soñar la noche, la calle, la escalera y el grito de la estatua desdoblando la esquina. Correr hacia la estatua y encontrar sólo el grito, querer tocar el grito y sólo hallar el eco, querer asir el eco y encontrar sólo el muro y correr hacia el muro y tocar un espejo. Hallar en el espejo la estatua asesinada, sacarla de la sangre de su sombra, vestirla en un cerrar de ojos, acariciarla como a una hermana imprevista y jugar con las flechas de sus dedos y contar a su oreja cien veces cien cien veces hasta oírla decir: «estoy muerta de sueño». Xavier Villaurrutia