Muerte del Hombre
Si acaso el ángel desplegara la sábana final de mi agonía y levantara el sueño que me diste, oh vida, un sueño como ave perdida entre la niebla, igual al pez que no comprende la ola en que navega o el peligro cercano con las redes; si acaso el ángel frente a mi dijera la ultima palabra, la decisión mortal de mi destino y plegando las alas junto a mi cuerpo hablara, como cuando el rocío desciende lento hacia la rosa al dar el primer paso la mañana, ya miraría en mi sangre el negro navegar, la noche incierta, el pájaro que sufre sin sus alas y la más grave lentitud: la muerte. Aun cerca de la íntima agonía estás, oh muerte, clara como espejo; más abierta que el mar, más segura que el aire que entró por la ventana, más mía y más ajena por mi sangre y mis brazos en esta soledad. Estás tan fértil como niño que, angustiado, llora antes de ser, entre la sangre siendo y por la piel más vivo que la piel; te llevo como árbol, tierra y cauce, y eres la savia pura, l...
